20110727

A UNA NIÑA

acrílico y lápiz
original 32 x 42 cm

El árbol ha entrado por mis manos,
la savia ha subido por mis brazos,
el árbol ha crecido en mi pecho
-Descendentes
las ramas crecen fuera de mí, como brazos.
 
Árbol eres,
musgo eres,
y las violetas en el viento eres.
Un niña –tan volátil- tú eres;
y para el mundo todo esto es un delirio.

Ezra Weston Loomis Pound
Estados Unidos 1885 – 1972

20110724

SOBRE LA LECTURA

Mi interés por la lectura, por los caminos alternos que ofrece para ayudar a que uno se construya, o para que se reconstruya en la adversidad, se debió a que yo sabía mucho de eso. Sin embargo, curiosamente, ese saber se hallaba oculto dentro de mí. (...) No solía decir nada de esos objetos que me han acompañado siempre, de esas librerías que necesito visitar varias veces por semana, donde quiera que me encuentre. Fue solo cuando escuché a algunas personas narrar los libros ilustrados de su niñez o las novelas de aventuras de su adolescencia, o cuando leí algunos recuerdos de lectura redactados por escritores, cuando mi propia memoria comenzó a tomar forma.

Michéle Petit
socióloga y antropóloga francesa

Una infancia en el país de los libros
OCÉANO Travesía
México 2008
Colección Ágora

20110721

SOBRE LA ESCRITURA

...La escritura de obras de ficción es un arte del tiempo: a través de ella los acontecimientos se suceden, se ponen en marcha cambios; en otras palabras, la ficción cuenta historias. Y, a través de esas historias, nos conocemos a nosotros mismos y a los demás. Un país sin historias sería un país sin espejo: no proyectaría ningún reflejo, y ello llevaría, en el mejor de los casos, a una existencia fantasmal, sombría. "¿Quién soy?", se preguntarían los ciudadanos. Y no habría respuesta. Un país así tampoco tendría corazón, pues la escritura es un arte de emociones. En una era de especialización, sólo el arte puede mostrarnos la totalidad del ser humano en sus muchas variantes.

Margaret Atwood
Canadá 1939

SOBRE LOS LIBROS

"...Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Cogí el libro. No, no partí saltando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo..."

fragmento de:
Felicidad clandestina
Clarice Lispector
Ucrania 1920 - Brasil 1977

20110719

DESTELLOS

...........................................................
¿Qué palabras, qué músicas terriblemente viejas
con tu presencia irreal tiemblan en mí,
paloma obscura de los días lejos, tibia, bella,
qué ecos de músicas en el sueño?
¿Debajo de qué frondas de soledad muy vieja,
en qué silencio, en qué melodía, en qué
voz de niño enfermo volver a hallarte, oh bella,
oh casta, oh música oída en sueños?
-Pero sobre el vacío de todo llueve el día.

Oscar Wladislas de Lubicz Milosz
Lituania 1877-1939

fragmento de: En un país de infancia...
leer completo en...EOM/eldígoras

20110716

MUSEO DEL JUGUETE


 Nuevo espacio dedicado a la niñez en San Isidro
Se trata del Museo Municipal del Juguete
que desarrollará variadas actividades y propuestas vinculadas al juego, teniendo como escenario la exhibición de una colección de juguetes que va desde 1930 hasta 1980

General Lamadrid 197, Boulogne
Acceso: Panamericana bajada Rolón
Abierto de miércoles a domingo de 11 a 17 horas
Entrada: $ 2

20110711

RAÍCES...

acrílico/digital

Cuando piso la tierra con mis plantas desnudas
fructifico en racimos.
Destilo el vino de las uvas
brindando con pájaros y flores
por los dones del sol, el agua, el aire
y el sentirme animal algunas veces.
Cuando mis palmas rozan
la corteza rugosa de los árboles
me penetra rumorosa la savia
y escucho el canto de raíces profundas
que despiertan los mitos ancestrales.
En los dedos del viento vibran ecos
que me impulsan a rondar por los bosques
cual loba primitiva
que ofrendando su sexo
engendra frutos que devora el tiempo
y va dejando mis semillas
en los caminos sin fin de la memoria.

Cuando piso la tierra con mis plantas desnudas
sobrevivo al olvido.

Agustina Fernández de Soler 
Uruguay

20110707

PALABRA DIBUJADA

lápiz

LATENTE 

El árbol ha entrado por mis manos,
la savia ha subido por mis brazos,
el árbol ha crecido en mi pecho...

Ezra Pound
Estados Unidos  1885-1972
versos del poema  A una niña

20110706

BOSQUEJO

lápiz

MARIPOSAS MARRONES...

acrílico
 original 32 x 42 cm 

"El otoño no es una contienda, pero como si lo fuese, yacen por el suelo, definitivamente desterradas del verdor de su belleza, miles de hojas. Mariposas marrones palidecidas de levedad, que vuelan en el capricho del viento, llenando de soledad la dulce melancolía de los jardines, los desnudos espíritus de los poetas".

José Alfonso Romero Seguín
España 1959

20110705

SOBRE LA LECTURA

"La lectura es el viaje de los que no pueden tomar el tren."

Francis de Croisset
Francia 1887-1937

SOBRE LA ESCRITURA

"Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.
El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle. ¿Será esta comunicación?
Si es ella, el acto de escribir es sólo medio, y lo escrito, el instrumento forjado. Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor."

María Zambrano
España 1904 -1991

20110704

SOBRE LOS LIBROS

"No sé qué es un libro. Nadie lo sabe. Pero cuando hay uno, lo sabemos. Y cuando no hay nada, lo sabemos como sabemos que existimos, no muertos todavía/.../Un libro abierto también es la noche."

Marguerite Duras
Francia 1914 - 1996
fragmento de Escribir
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