PARA SOÑAR...

L'herbier des Fées

COMO UNA HERIDA DE LUZ...

lápiz y digital

"... los hongos rezuman a través de la tierra por la noche,
 como burbujas, como pequeños y radiantes globos rojos que se llenan de agua;..."

 

Hongos

Margaret Atwood

Canadá 1939

LA LUNA, SIEMPRE...

ollage digital

Redonda, hinchada de frotarse contra el cielo

rasga mi piel con su delgada luz.

Cae sobre mi pelo

con la levedad de una sirena

que no se hubiera dado cuenta

que no posee piernas.

Solivianta mi sangre

me enciende de locura

me regala una piel fosforescente

y me convierte

aceite hirviendo

en fauna

(cascos y cuernos y cabello desbocado

bajo el lúbrico soplo de lo oscuro).

Ana María Rodas

Guatemala 1937

SOBRE LA POESÍA

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Decir, hacer

Octavio Paz
México 1914 - 1998