20140925

EL INVIERNO TERMINA...?



Vojtěch Preissig 
1873-1944

El invierno termina algún día incierto./Ni antes ni después/
que finalice el frío./No importa como lo llames/
ni la fecha que dicte el almanaque./El invierno es invierno./
Las muchachas podrán ignorarlo/y vestir primavera en septiembre/
enamoradas de las quimeras./Pero una mujer ya tiene su experiencia./
Todo llega a su debido tiempo.

Estación 
Gisela Galimi
Argentina 1968

20140922

PRIMAVERA

Camino - Septiembre 2014
Hay dos caras
diametralmente opuestas
en setiembre.
Una que se construye hacia la luz,
donde brota el verdor de la enramada.
Otra que la provocan siete vientos
que empujan a gorriones desplumados
hacia el cuadrado gris de las veredas.
Puedo mirar el cielo en primavera,
pero en puntas de pie.

Horacio Cavallo 
Uruguay 1977

20140914

TONDOS BOSQUE



deshabitado bosque dormido antes de florecer



Acrílico - Marbling 
20 cm

20140706

DESTELLOS

Tu lo entiendes todo.
La unión definitiva.
Sufres gozas amas rabias besas ríes. Nacemos para lo mismo. Querer descubrir y amar lo descubierto, oculto. Con el dolor de siempre perderlo. Eres bello. Tu belleza yo te la doy. Suave en tu enorme tristeza. Amargura simple. Arma contra todo lo que no te libra. Rebelión con todo lo que te encadena. Te amas. Quiereme como centro, yo como a ti. No lograré más que un recuerdo prodigioso de que pasaste por mi vida dejando joyas que no recogeré sino cuando te hayas ido. No hay distancia. Hay tiempo. Oyeme acariciame con lo que busques y con lo encontrado. Me voy a ti y a mi. Como toda la canción mirada.

El diario de Frida Kahlo
Un íntimo autorretrato
México 1907 - 1954

20140625

SINGULAR DESTELLO

  


 "Porque escribir, para mí, ha sido una constante voluntad de atravesar el espejo, de entrar en el bosque.(...) En las sombras surgía, de pronto, la luz; recuerdo que ocurrió un día, al partir entre mis dedos un terrón de azúcar, y brotar de él, en la oscuridad, una chispita azul. No podría explicar hasta donde me llevó la chispita azul: solo sé que todavía puedo entrar en la luz de aquel instante y verla crecer.(...) Escribir es para mí recuperar una y otra vez aquel día en que creí que podía oírse crecer la hierba..."
   "Porque las palabras - lo diré, para terminar, con los versos que cierran el poema de Alicia -:

Invaden un país de maravillas...
Es como ir por un caudal corriendo,
Ligero y tan fugaz como un destello...

   Porque

La vida, dime: ¿es algo más que un sueño?

Ana María Matute
España 1925 - 2014
fragmento de "En el bosque" (leer completo)



20140531

SOBRE LA LECTURA


" Los mejores momentos de la lectura son aquellos en los que te encuentras con algo -un pensamiento, una sensación, una manera de entender el mundo- que hasta entonces creías que era íntimamente personal, que sólo era tuyo; y ahora, de repente, lo encuentras expresado por alguien, una persona a la que ni siquiera conoces, o que hace tiempo que ha muerto incluso. Y es como si del libro surgiera una mano y tomara la tuya."


Alan Bennett
Inglaterra 1934



20140516

UNA CANCIÓN





San Martín Vampire
Sergio Pángaro - Rudie Martinez - Fabio rey
Álbum "Debut y despedida"
1999


20140513

ENSAYOS

collage digital

Duendes

La biblioteca a solas. Luna, duendes
en el umbral, y un canto que se anuncia
posible en el dorado de las hojas.
Toma el asombro de morir y el cielo
por la música hallada se hace noche
que ilumina la rosa en la tiniebla.
Voces de lo más hondo, pasos y alas
en el umbral, y un habla oscura y bella
de hilo desvelado que retorna
por el telar al bosque, nos envuelve.
¿Qué se hizo la casa, dónde estamos?
Duendes y luna a solas en el muro.

Giovanni Quessep
Colombia 1939

20140511

LLUVIA SOBRE ESPEJOS VERDE JARDÍN...



collage digital
 01

...parte de equilibrio vacío del cielo

todo agua
                   cauce
palabras jugando en la cuerda de la lengua
bocas de tibios besos lluvia tierna
olor a tierra ascendencia pies abandonados
lloviéndose tu sexo arroyo                  arrullo

lluvia ruta vertical sin peso
reverdecida entretela de los cuerpos

golpe impertinente paciencia
             gotas
lluvia tramando hilos párpados caricias
ojos nublados

la silueta atardecer en el chubasco


Laura Alonso
1970 Uruguay

20140507

EL VIENTO COMENZÓ A MECER LA HIERBA...


acuarela, témpera - digital
"El viento comenzó a mecer la hierba"
Emily Dickinson
Estados Unidos 1830 - 1886

20140505

JUEGOS FASCINANTES...

collage digital

Escucho la lluvia aún cuando no es la lluvia
sino la noche.
Disfruto del alba aún cuando no es el alba
sino la blancura de mi pulpa sobre el cieno.
La boca de un niño me aja con sus dientes.
¡Amor de las aguas silenciosas!
Para el espino el ruiseñor,
para mi los juegos fascinantes.

RENE CHAR
Francia 1907-1988

20140504

SOBRE LOS LIBROS...


"...Por eso escribo. Porque cierro los ojos y pienso en la palabra mundo y todo se pone azul y blanco y yo me voy, me voy hasta lo alto del cielo."


"... Me gustan los libros que te llevan a otros lugares. Como decir lluvia y que aparezca un lugar secreto, desconocido, donde puedan surgir montañas y ríos y de pronto una barca o la sombra de un pájaro inmenso.
    Leo, leo mucho, todos los días hasta que los ojos se me llenan de sueño. desde que empecé a escribir, cuando tenía como diez u once años, me compro unos cuadernos de hojas blancas que venden en las papelerías. Y poco a poco empiezo a llenarlos de palabras, de palabras que son mundos, mundos que me llevan al aire y a soñar que yo algún día, estoy segura, podré volar."


María Baranda
México 1962

en Diente de león
México, Ediciones El Naranjo, 2012. Colección Luciérnagas.

20140214

CORAZÓN DE HOJA...

collage digital

"...Porque al igual que tenéis ojos para ver la luz, oídos para oír los sonidos,
tenéis un corazón para percibir, con él, el tiempo. 
Y todo el tiempo que no se percibe con el corazón está tan perdido
como los colores del arco iris para un ciego 
el canto de un pájaro para un sordo..."


MICHAEL ENDE
Alemania 1929 - 1995
fragmento de MOMO




20140212

...CON UN DEDO TOCO EL BORDE DE TU BOCA


   «Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar. Hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad, elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.  Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.»

fragmento de Rayuela
Julio Florencio Cortázar
Argentino
Bélgica 1914 - 1984 Francia

20140124

"CON UN PUÑADO DE HONGOS"


Antes de que empezara a anochecer,
luego de haber intentado escribir un poema,
salió a dar una vuelta sin ninguna dirección.
En el camino se encontró parado frente a un árbol
en cuyo tronco, cerca de la base, habían crecido
un puñado de hongos blancos con rayas oscuras.
Los tocó primero apenas con la punta de las zapatillas
para comprobar si estaban adheridos al árbol.
Después se preguntó cuándo había llovido por última vez:
no pudo recordarlo. Debía haber sido uno
o quizás dos días atrás, y debía haber sido
una buena lluvia como para que brotaran
hongos de ese tamaño, tan esponjosos
y gruesos. Al volver a su casa, pensó
preguntaría cuándo había llovido y cuánto.
Le darían detalles sobre la lluvia,
la intensidad, la hora del día, el tiempo,
y eso dispararía en él algún recuerdo.
Levantó la vista: no había nadie en la calle.
Tuvo el impulso de agacharse y recogerlos.
Volver a su casa con un puñado de hongos
como si para hacerlo hubiera tenido que cruzar
un bosque. En el cielo estaban pasando,
también, cosas interesantes, a toda velocidad.
En la cuadra se había encendido ya una luz.
Pensó en el poema que había dejado sin terminar,
que hablaba de la lluvia, de la lluvia en general,
o de la idea de la lluvia cayendo silenciosa, durante el sueño.

imágenes capturadas en mi jardín
 en Enero 2014

Hongos
Miguel Angel Petrecca

20140107

SABEN LO QUE ES LA LLUVIA DE VERANO?

Los hornillos - Córdoba
"...Primero la belleza pura horadando el cielo de verano, ese temor respetuoso que se apodera del corazón, sentirse uno tan irrisorio en el centro mismo de lo sublime, tan frágil y tan pleno de la majestuosidad de las cosas, atónito, cautivado, embelesado por la magnificencia del mundo. Luego, recorrer un pasillo y, de pronto, penetrar en una cámara de luz. Otra dimensión, certezas recién formadas. El cuerpo deja de ser ganga, el espíritu habita las nubes, la fuerza del agua es suya, se anuncian días felices, en un renacer. Después, como a veces el llanto, cuando es rotundo, fuerte y solidario, deja tras de sí un gran espacio lavado de discordias, la lluvia, en verano, barriendo el polvo inmóvil, crea en las almas de los seres una suerte de hálito sin fin."

"Así, ciertas lluvias de verano se anclan en nosotros
 como un nuevo corazón que late al unísono del otro."

"La elegancia del erizo"
Muriel Barbery
Casablanca, Marruecos 1969
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