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¿Qué palabras, qué músicas terriblemente viejas
con tu presencia irreal tiemblan en mí,
paloma obscura de los días lejos, tibia, bella,
qué ecos de músicas en el sueño?
¿Debajo de qué frondas de soledad muy vieja,
en qué silencio, en qué melodía, en qué
voz de niño enfermo volver a hallarte, oh bella,
oh casta, oh música oída en sueños?
-Pero sobre el vacío de todo llueve el día.
Oscar Wladislas de Lubicz Milosz
Lituania 1877-1939
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