IMPROVISACIONES E IMPRESIONES

QUEDÁNDOTE O YÉNDOTE...

2012-02-08T21:58:00.003-03:00

Luis Alberto Spinetta
Argentina
1950 - 2012

Y deberás plantar

y ver así a la flor nacer

y deberás crear, si quieres ver a tu tierra en paz...

el sol empuja con su luz, el cielo brilla renovando la vida...

Y deberás amar, amar, amar, hasta morir

y deberás crecer sabiendo reír y llorar

la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas de tu alma...

de ti saldrá la luz tan sólo así serás feliz

y deberás luchar si quieres descubrir la fe

la lluvia borra la maldad y lava todas las heridas de tu alma

este agua lleva en sí la fuerza del fuego

la voz que responde por ti por mí...

y esto será siempre así

quedándote o yéndote.

Album Kamikaze

1982

SOBRE LOS LIBROS

2012-02-02T16:48:00.001-03:00

"Los fantásticos libros voladores del Señor Morris Lessmore"

MOONBOT

los libros son como pájaros...
vuelan sobre nuestras cabezas durante toda nuestra vida,
y cuando iniciamos la lectura del libro elegido,
emprendemos con él un vuelo mágico y
en el roce con sus páginas nos transformamos y
nunca, después de ese vuelo, volvemos a ser los mismos.

@n@

Gracias Klimtbalan!

ENSAYOS...

2012-01-31T11:18:00.000-03:00

Había una vez un...

marbling/digital

pez !

VOZ DE GORRIÒN...

2012-01-23T21:48:00.000-03:00

Luis Alberto Spinetta

Argentina

23 de Enero de 1950

con:
Emilio Del Guercio
Rodolfo Garcìa
Edelmiro Molinari

MILLONES DE VERDES ESTALLAN...

2012-01-22T23:32:00.006-03:00

acuarela/lapices/digital

"De a poco, los pájaros –con sigilo– dan cuenta del crepúsculo. Esa forma repetida de dar la espalda. Desde sus ramas, consecutivos, ladean cabeza para situar el ojo. Te miran. A través del vidrio de esa puerta que no es ventana. Que no es. Rubicunda la pesadilla por el tronco, trepa ávida. Incrusta las afiladas garras y el espasmo. Todas las alas se sacuden. El sueño es incierto. Refracción de la luz: sólo a veces la altura. El aura no es un síntoma ni tampoco un halo. El aura, sibila, posada sobre una rama besa acorde tu pesadilla. Millones de verdes estallan entre las hojas, contra las telas. El primer rayo de luz. Los pájaros abandonan sus lugares. Entre el enramado verde: el estruendo."

Correspondencias

AMARANTA CABALLERO PRADO

México 1973

DESTELLOS

2012-01-19T14:18:00.000-03:00

Cuadros de la montaña

"Buscando reposo, después de rudas fatigas, de esas que rinden el cuerpo y envenenan el alma, quise visitar las montañas de mi tierra natal, ya renovar impresiones apenas esbozadas en un libro, ya para refrescar mi espíritu en presencia de los parajes donde transcurrió mi primera edad."

"Los recuerdos de infancia, y la poesía de las regiones de portentosa belleza donde un tiempo se alzó el hogar de mis mayores, eran la fuente de los consuelos que yo anhelaba, en medio de esas luchas que sólo la historia describe y analiza, y en las cuales cada uno derrama, cuando no la sangre de sus venas, esa otra sangre invisible que filtra en el corazón de heridas más hondas y dolorosas, abiertas por las injusticias de los hombres, los desencantos del patriotismo inexperto y las infidencias de las amistades prematuras."

En el Famatina

"...mi padre consiguió levantar las paredes de nuestra casa, en la que debíamos pasar el resto de la vida. Está en el antiguo pueblo minero de Chilecito, asentado al pie del Famatina novelesco, con sus viñas, alfalfares, naranjos y sauces llorones. El hogar nuevo y definitivo hallábase rodeado de huertas de abundantes frutas, donde crecían dos olivos centenarios; los rosales que cubrían por largos espacios las rústicas tapias, y la acacia de flor violeta. No bien nos instalamos, mis hermanos y yo salimos a reconocer el teatro de proezas futuras. La viña que se dilataba al fondo, nos ofrecía brillantes perspectivas; hallábase entonces cargada de frutos en sazón, y los árboles, diseminados en todo el circuito, se tronchaban al peso de una producción exuberante, casi excesiva.(...) Cuando llegaba la primavera, nuestro júbilo rayaba en locura. Todos los días y a cada momento corríamos a ver cómo asomaban entre los terrones de la melga las primeras hojas, y de los tallos rudimentarios los botoncitos verdes que encierran la futura rama del árbol corpulento. Premió la naturaleza con abundancia los azares de nuestra vida, y bendijo con frutos desbordantes el nuevo hogar planteado en la villa pintoresca que vela el Famatina, como un signo de la paz conquistada por los sacrificios de algunas generaciones."

fragmento de Mis Montañas

de Joaquín Víctor González

Argentina 1863 - 1923

ENSAYOS

2012-01-18T14:48:00.002-03:00

ABISMOS DE SAL

acrílico y sal / digital

SOBRE LAS PALABRAS...

2012-01-12T15:12:00.002-03:00

Hay fragmentos de palabras

adentro de todas las cosas,

como restos de una antigua siembra.

Para poder hallarlos

es preciso recuperar el balbuceo

del comienzo o el fin.

Y desde el olvido de los nombres

aprender otra vez a deletrear las palabras,

pero desde atrás de las letras.

Quizá descubramos entonces

que no es necesario completar esos fragmentos,

porque cada uno es una palabra entera,

una palabra de un lenguaje olvidado.

Y hasta es posible que encontremos en cada cosa

un texto completo,

un reservado y protegido texto

que no es preciso leer para entender.

ROBERTO JUARROZ

Argentina 1925 - 1995

SABEN LO QUE ES LA LLUVIA DE VERANO?

2012-01-11T01:00:00.000-03:00

"...Primero la belleza pura horadando el cielo de verano, ese temor respetuoso que se apodera del corazón, sentirse uno tan irrisorio en el centro mismo de lo sublime, tan frágil y tan pleno de la majestuosidad de las cosas, atónito, cautivado, embelesado por la magnificencia del mundo. Luego, recorrer un pasillo y, de pronto, penetrar en una cámara de luz. Otra dimensión, certezas recién formadas. El cuerpo deja de ser ganga, el espíritu habita las nubes, la fuerza del agua es suya, se anuncian días felices, en un renacer. Después, como a veces el llanto, cuando es rotundo, fuerte y solidario, deja tras de sí un gran espacio lavado de discordias, la lluvia, en verano, barriendo el polvo inmóvil, crea en las almas de los seres una suerte de hálito sin fin."

"Así, ciertas lluvias de verano se anclan en nosotros

como un nuevo corazón que late al unísono del otro."

"La elegancia del erizo"

Muriel Barbery

Casablanca, Marruecos 1969

UNA MARGARITA...

2012-01-03T09:00:00.000-03:00

lápiz y digital

"...yo agradezco al cielo que alguien está lo suficientemente loco

para regalarme una margarita."

e.e. Cummings
Edward Estlin Cummings

Estados Unidos

1894 – 1962

LAS PUERTAS DEL AÑO SE ABREN...

2012-01-01T01:00:00.000-03:00

...como las del lenguaje,

hacia lo desconocido.

Anoche me dijiste:

mañana

habrá que trazar unos signos,

dibujar un paisaje, tejer una trama

sobre la doble página

del papel y del día.

Mañana habrá que inventar,

de nuevo,

la realidad de este mundo.

..........................................

Cuando habras los ojos

caminaremos, de nuevo,

entre las horas y sus invenciones

y al demorarnos en las apariencias

daremos fe del tiempo y sus conjugaciones.

Abriremos las puertas de este día,

entraremos en lo desconocido.

fragmento del poema Primero de Enero

de Octavio Paz

en Árbol adentro (1976-1988)

2011-12-24T09:07:00.000-03:00

DESTELLOS

2011-12-23T09:43:00.000-03:00

" El ser hechizado en mi interior y el que está presente en el mundo se pueden dar la mano en cualquier momento, en cualquier lugar, de cualquier manera: cuando contemplo la copa de un árbol o cuando miro los ojos de otra persona, cuando consigo escribir una carta bonita, cuando me emociona una canción o cuando el fragmento de una lectura pone mis pensamientos en efervescencia, cuando ayudo a alguien o alguien me ayuda a mí, cuando ocurre algo importante o cuando no ocurre nada especial. Esa necesidad nuestra, irreprimible, de trascender los horizontes situacionales, de cuestionar, conocer, explorar, entender, buscar la esencia de las cosas, ¿qué otra cosa es esa necesidad sino otra de las formas de aquel anhelo interminable por recobrar la integridad perdida del ser, aquel anhelo del yo de regresar al ser? ¿Qué otra cosa es sino ese anhelo intrínseco de despertar al propio ser oculto, adormilado, olvidado tantas veces, y a través de él alcanzar aquella plenitud e integridad de la existencia que nuestra intuición nos permite vislumbrar? "

fragmento de Cartas a Olga

Vaclav Havel

República Checa, 1936-2011

en El poder de la palabra

SOLSTICIO DE VERANO

2011-12-21T10:17:00.000-03:00

Eugène Grasset

Francia 1845 – 1917

SOBRE LAS PALABRAS...

2011-12-16T22:47:00.000-03:00

Se dice lo que se puede
se maldice lo que duele
se desdice lo andado
no poder decir
el agua que corre por nuestro cuerpo
la hoja/el viento
sonrisa tiesa/pájaro azul
ella calla / no puede decir
sonidos golpeando la garganta...
silencio.

PALABRA AUSENTE

Alejandra Díaz

en Desde todo el silencio

CANCIÓN AL VIENTO...

2011-12-02T16:00:00.000-03:00

...vuelo alto en CIUDAD VIEJA

2 de DICIEMBRE

24:00

Pájaros - Bebí by Pájaros

SUEÑO CON TELARAÑAS...

2011-11-14T18:43:00.004-03:00

digital

...mis ojos perciben otra vez imagenes retro
reproduciéndose sin fin dejándome inmóvil
entre...
telarañas
sueño con telarañas
telarañas... que cuelgan de mi...

SODA ESTEREO
Telarañas

LLÉVAME VOLANDO A LA LUNA

2011-11-10T22:53:00.001-03:00

"Fly me to the moon"

esta es una de las tantas versiones usadas como "ending"

en la serie de animé japonés Evangelión - 1995

FORMAS NATURALES IV

2011-11-04T17:53:00.003-03:00

Estrellas... o flores?

Mirar al cielo

o cerca de los pies.

Ornamento plano ilimitado o continuo

acuarela y lápices/digital

PARA SOÑAR...

2011-10-24T13:54:00.000-03:00

L'herbier des Fées

COMO UNA HERIDA DE LUZ...

2011-10-18T19:10:00.000-03:00

lápiz y digital

"... los hongos rezuman a través de la tierra por la noche,
como burbujas, como pequeños y radiantes globos rojos que se llenan de agua;..."

Hongos

Margaret Atwood

Canadá 1939

LA LUNA, SIEMPRE...

2011-10-13T18:25:00.002-03:00

ollage digital

Redonda, hinchada de frotarse contra el cielo

rasga mi piel con su delgada luz.

Cae sobre mi pelo

con la levedad de una sirena

que no se hubiera dado cuenta

que no posee piernas.

Solivianta mi sangre

me enciende de locura

me regala una piel fosforescente

y me convierte

aceite hirviendo

en fauna

(cascos y cuernos y cabello desbocado

bajo el lúbrico soplo de lo oscuro).

Ana María Rodas

Guatemala 1937

SOBRE LA POESÍA

2011-10-08T17:17:00.002-03:00

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Decir, hacer

Octavio Paz
México 1914 - 1998

FORMAS NATURALES III

2011-09-29T17:19:00.000-03:00

digital

CINTA DE CARDOS

"La cinta, como forma ornamental, expresa la idea de rodear, envolver, orlar o enlazar;
no tiene, en rigor, posición determinada, y sí solo una dirección ascendente o descendente;
en el sentido de la longitud, carece de límite preciso..."

Manual de Ornamentación

F.S.Meyer

Editorial GG - México

MÓDULO CARDO

EQUINOCCIO DE PRIMAVERA

2011-09-23T20:10:00.001-03:00

panel decorativo

ANDRÉ HERPIN
Francia 1880 - 1940

SOBRE LAS PALABRAS

2011-09-22T18:44:00.000-03:00

De la misma manera que

los muros de esta pieza

han conservado el calor

del sol desde ayer hasta hoy

en que el cielo está

cubierto de nubes

me gustaría que

las palabras tuvieran

la misma capacidad

de guardar la impresión

del fuego original en

su sombra

azul

Vocabularium
Annemette Kure Andersen
Dinamarca, 1962

PRIMAVERA 0

2011-09-21T09:00:00.000-03:00

...............................

Siempre vuelve a dar
Nuevas chances
Una vuelta mas
Entera...

EL DÍA B...

2011-09-20T21:18:00.001-03:00

...en Australia, según Judy Horacek.

21 DE SEPTIEMBRE

DÍA INTERNACIONAL DE LA BIBLIODIVERSIDAD

PALABRA DIBUJADA

2011-09-18T00:00:00.000-03:00

acrílico y lapices

SOL

...Y esa mano que se levanta en ti

como si fuera a colgar soles en el aire...

Vicente Huidobro

Chile 1893-1948

SOBRE LA POESÍA

2011-09-17T09:25:00.001-03:00

12 al 20 de septiembre

Buenos Aires

Argentina

UNA CANCIÓN...

2011-09-12T23:40:00.001-03:00

Llega la luna

en disco Común y especial - 2010

Leo García

La tarde esta por terminar, la calle ya se pone gris, y es como...oh.uh...

Saber que no estas aquí, aunque en mí siempre estarás.

Habrá un nuevo amanecer, los ojos, la oportunidad, el cielo como tu piel,

la tierra como mi voz, melancolía de canción.

Hoy el amor es todo luz, cuando llega la luna, lejos no estas.

Hoy el amor, un recuerdo que borra la bruma hasta el final.

Llega el solo a despertar, misterios que se aclararán, comienzos...oh.uh...

Dejarlo ser y continuar, decirlo todo y nada mas.

Ya cansado de esperar, me pierdo para imaginar,

pero llego a razón me miro en los espejos, dejando solo el corazón.

Hoy el amor es todo luz, cuando llega la luna, lejos no estas.

Hoy el amor, un recuerdo, que borra la bruma hasta el final.

Y decirte que mañana otra vez solo. Alejarme para olvidarme de todo.

Sentir como los días vienen cortos, si habrá tiempo para poder hacer todo.

Hoy el amor es todo luz, cuando llega la luna, lejos no estas.

Hoy el amor, un recuerdo que borra la bruma hasta el final.

SOBRE LAS PALABRAS

2011-09-07T21:32:00.006-03:00

...Quisiera hablarte /como hablan ahora,/casi borrados por las sombras/

el arbolito y el aire;/como el agua corriente,/soliloquio sonámbulo;/

como el charco callado,/reflector de instantáneos simulacros;/

como el fuego:/lenguas de llama, baile de chispas,/cuentos de humo./

Hablarte/con palabras visibles y palpables,/con peso, sabor y olor/

como las cosas./Mientras lo digo/las cosas, imperceptiblemente,/

se desprenden de sí mismas/y se fugan hacia otras formas,/

hacia otros nombres./Me quedan/estas palabras: con ellas te hablo...

algunos versos de Cantata

en Cartas de Creencia

Octavio Paz

México 1914-1998

...UNA TAJADA EN LA VENTANA

2011-09-05T23:34:00.002-03:00

collage digital

Cuando la luna es de melón una tajada en la ventana
Y en redor es la calina cerrada la puerta y la casa encantada
por las azules ramas de glicinas y en la fuente de arcilla hay agua fría
y la nieve del paño y arde una bujía de cera
tal que en la niñez, mariposas zumban
la calma, que no oye mi palabra, retumba
entonces de lo negro de rincones rembrandtianos algo se ovilla de pronto
y se esconde allí a mano, pero no me estremezco, ni me asusto siquiera...
La soledad en sus redes me hizo prisionera
el gato negro el alma me mira, como ojos centenarios
y en el espejo mi doble es tal vez mi contrario.
Voy a dormir dulcemente, buenas noches, noche.

Anna Akhmatova

Rusia 1899 - 1966

LOS ÁRBOLES RESPIRAN...

2011-09-03T22:36:00.001-03:00

fotografía capturada en MARZO 2011

Existe la creencia de que los árboles respiran el aliento de las personas que habitan las ciudades enterradas, y por eso, costumbre legendaria y familiar, a su sombra se aconsejan los que tienen que resolver casos de conciencia, los enamorados alivian su pena, se orientan los romeros perdidos del camino y reciben inspiración los poetas. Los árboles hechizan la ciudad entera. La tela delgadísima del sueño se puebla de sombras que la hacen temblar./.../Empero, ni una pestaña se mueve en el fondo de la ciudad dormida, ni nada pasa realmente en la carne de las cosas sensibles.

fragmento de Guatemala
en Leyendas de Guatemala
Miguel Ángel Asturias
Guatemala 1899 - 1974

RAÍCES DE LA MEMORIA

2011-08-29T00:38:00.000-03:00

collage digital

...y el lenguaje penetró en mis raíces

DÍA DEL ÁRBOL

Desde que el árbol se convirtió en la materia prima del papel,

subyace en su vínculo el símbolo de otra relación aún problemática:

la del hombre con la naturaleza...

fragmentos de árbol están presentes en nuestra vida, cada día.

IMPRESIÓN...

2011-08-27T23:16:00.000-03:00

Me mezo en tu nombre para olvidar lo que soy./En tus letras hiberno de mí y me guardo con cuidado del mundo, porque sólo allí encuentro la paz de los pájaros y me vuelvo inocente como el invierno./.../Allí hay palabras prendidas en la luz y yo las busco y construyo ciudades en el viento./Y yo soy esas ciudades que se marchan./.../De ti fluyen las sustancias que cubren las cosas cuando llueve.

fragmento de Confesión o invocación. Canción de lluvia.

en naufragios diminutos

Bárbara Butragueño

España 1986

DESTELLOS

2011-08-21T14:59:00.003-03:00

"...Es importantísimo recuperar ese tiempo, el ritmo en el que podamos mirar lo que nos rodea y recuperar aquello que cerca de las montañas aun sucede: un andar lento que nos deje ver el paisaje para que después esperemos al poeta. Reconocerse lento es dejar que anden las preguntas, la fragilidades, es permitir que los ojos de un niño se cubran como la noche en cada historia para que el hombre acompañe al niño en busca de palabras que le digan algo de él y de su mundo, es la oralidad la que permite la poesía, como un acto benévolo para encontrarse, para construirse, es el nacimiento de la imaginación, jugando a apropiarse del mundo, un acto que consolida la continuidad que perdimos..."

Gabriel Pacheco

fragmento de Un niño y un poeta

en Rinoceronte

LOS VUELOS DE LOS PÁJAROS...

2011-08-17T23:57:00.005-03:00

...los vuelos de los pájaros dibujan despedidas.

TU FU

China 712 - 770

SINGULAR DESTELLO

2011-08-12T23:10:00.000-03:00

Francisco Solano López

Argentina 1928 - 2011

Un 4 de Septiembre de 1957

en el primer número de Hora Cero semanal

aparece por primera vez El Eternauta

la emblemática creación de Héctor Germán Oesterheld

ilustrada por Francisco Solano López.

Conmemorando esa fecha, desde hace varios años se festeja

el día de la Historieta Argentina.

UNA CANCIÓN...

2011-08-11T16:27:00.057-03:00

Déjame vivir este sueño / el mejor que he tenido

una flor, una flor, otra flor

un maestro, una causa, un efecto

Quien sabrá el valor de tus deseos? / Quien sabrá?

Gira el sol, gira el mundo, gira dios / Energía misteriosa

resplandor / al soltar mi cuerpo en remolinos / resplandor

Otra flor

Paraíso / zona pura / perfección

florecer mirándote a los ojos / perfección...

florecer los dos / florecer...

fatalismo inútil / ignorar temores

me muero por creer que es posible...

Gustavo Cerati

Soda Estéreo

Album DYNAMO 1992

DESTELLOS

2011-08-04T17:27:00.008-03:00

ilustración de G. Pacheco

La idea del ser humano como náufrago eterno, como pájaro de Lorca, el mundo como un sueño, como un sueño que navega en una botella en alta mar (être égaré,), al garete, jamás sabremos si llegará a alguna playa pero soñamos con ello, tal vez para imaginar y para desear que alguien, en algún momento, leerá lo que un día escribimos y no sentirnos tan solos.
La promesa en la escritura, en los libros, es justo esa botella que hace flotar nuestra vida.

être égaré

Gabriel Pacheco en su Rinoceronte

A UNA NIÑA

2011-07-27T23:52:00.003-03:00

acrílico y lápiz

original 32 x 42 cm

El árbol ha entrado por mis manos,

la savia ha subido por mis brazos,

el árbol ha crecido en mi pecho

-Descendentes
las ramas crecen fuera de mí, como brazos.

Árbol eres,

musgo eres,

y las violetas en el viento eres.

Un niña –tan volátil- tú eres;

y para el mundo todo esto es un delirio.

Ezra Weston Loomis Pound

Estados Unidos 1885 – 1972

SOBRE LA POESÍA

2011-07-26T23:28:00.000-03:00

En todo verdadero poema hay un elemento que escapa a su creador mismo. Señalar fines a la poesía, no importa su bondad intrínseca, es pretender conocer de antemano los límites y contenido de ese impulso necesariamente oscuro en su raíz, es ignorar las exigencias de ese organismo tan delicado como desconocido cuya potencia de visión, profecía o conocimiento es tanto mayor cuanto menos pueda ser manejado por una voluntad siempre menos sabia que él. (...) Es porque la poesía no es otra cosa que el secreto de la vida, por lo que siempre escapará, es la noción de fin visible. El fin no es en ella, como en la máquina, el instante último de su movimiento, sino una instancia superior que le es paralela, acechando, juzgando, ennobleciendo, transparentando lo invisible. (...) Poeta es ese extraño cazador que sólo da en el blanco cuando el pájaro salta, libre. Poesía es incorporar, no destruir, tener la sospecha de que aquel que no es como nosotros tiene quizás un secreto de nuestro hombre.

en Hablar de poesía Ediciones Vigía, 2008

Fina García Marruz

Cuba 1923

SOBRE LA LECTURA

2011-07-24T22:37:00.002-03:00

Mi interés por la lectura, por los caminos alternos que ofrece para ayudar a que uno se construya, o para que se reconstruya en la adversidad, se debió a que yo sabía mucho de eso. Sin embargo, curiosamente, ese saber se hallaba oculto dentro de mí. (...) No solía decir nada de esos objetos que me han acompañado siempre, de esas librerías que necesito visitar varias veces por semana, donde quiera que me encuentre. Fue solo cuando escuché a algunas personas narrar los libros ilustrados de su niñez o las novelas de aventuras de su adolescencia, o cuando leí algunos recuerdos de lectura redactados por escritores, cuando mi propia memoria comenzó a tomar forma.

Michéle Petit
socióloga y antropóloga francesa

Una infancia en el país de los libros
OCÉANO Travesía
México 2008
Colección Ágora

SOBRE LA ESCRITURA

2011-07-21T22:59:00.001-03:00

...La escritura de obras de ficción es un arte del tiempo: a través de ella los acontecimientos se suceden, se ponen en marcha cambios; en otras palabras, la ficción cuenta historias. Y, a través de esas historias, nos conocemos a nosotros mismos y a los demás. Un país sin historias sería un país sin espejo: no proyectaría ningún reflejo, y ello llevaría, en el mejor de los casos, a una existencia fantasmal, sombría. "¿Quién soy?", se preguntarían los ciudadanos. Y no habría respuesta. Un país así tampoco tendría corazón, pues la escritura es un arte de emociones. En una era de especialización, sólo el arte puede mostrarnos la totalidad del ser humano en sus muchas variantes.

Margaret Atwood

Canadá 1939

SOBRE LOS LIBROS

2011-07-21T15:58:00.000-03:00

"...Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Cogí el libro. No, no partí saltando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo..."

fragmento de:
Felicidad clandestina
Clarice Lispector
Ucrania 1920 - Brasil 1977

DESTELLOS

2011-07-19T18:47:00.005-03:00

...........................................................

¿Qué palabras, qué músicas terriblemente viejas

con tu presencia irreal tiemblan en mí,

paloma obscura de los días lejos, tibia, bella,

qué ecos de músicas en el sueño?

¿Debajo de qué frondas de soledad muy vieja,

en qué silencio, en qué melodía, en qué

voz de niño enfermo volver a hallarte, oh bella,

oh casta, oh música oída en sueños?

-Pero sobre el vacío de todo llueve el día.

Oscar Wladislas de Lubicz Milosz

Lituania 1877-1939

fragmento de: En un país de infancia...
leer completo en...EOM/eldígoras

MUSEO DEL JUGUETE

2011-07-16T13:03:00.000-03:00

Nuevo espacio dedicado a la niñez en San Isidro

Se trata del Museo Municipal del Juguete

que desarrollará variadas actividades y propuestas vinculadas al juego, teniendo como escenario la exhibición de una colección de juguetes que va desde 1930 hasta 1980

General Lamadrid 197, Boulogne

Acceso: Panamericana bajada Rolón

Abierto de miércoles a domingo de 11 a 17 horas

Entrada: $ 2

EN LA FERIA DEL LIBRO INFANTIL...

2011-07-14T18:07:00.000-03:00

RAÍCES...

2011-07-11T19:59:00.001-03:00

acrílico/digital

Cuando piso la tierra con mis plantas desnudas

fructifico en racimos.

Destilo el vino de las uvas

brindando con pájaros y flores

por los dones del sol, el agua, el aire

y el sentirme animal algunas veces.

Cuando mis palmas rozan

la corteza rugosa de los árboles

me penetra rumorosa la savia

y escucho el canto de raíces profundas

que despiertan los mitos ancestrales.

En los dedos del viento vibran ecos

que me impulsan a rondar por los bosques

cual loba primitiva

que ofrendando su sexo

engendra frutos que devora el tiempo

y va dejando mis semillas

en los caminos sin fin de la memoria.

Cuando piso la tierra con mis plantas desnudas

sobrevivo al olvido.

Agustina Fernández de Soler

Uruguay

en Ecoloquia

PALABRA DIBUJADA

2011-07-07T18:07:00.001-03:00

lápiz

LATENTE

El árbol ha entrado por mis manos,
la savia ha subido por mis brazos,
el árbol ha crecido en mi pecho...

Ezra Pound
Estados Unidos 1885-1972
versos del poema A una niña

BOSQUEJO

2011-07-06T19:31:00.000-03:00

lápiz

MARIPOSAS MARRONES...

2011-07-06T09:09:00.000-03:00

acrílico

original 32 x 42 cm

"El otoño no es una contienda, pero como si lo fuese, yacen por el suelo, definitivamente desterradas del verdor de su belleza, miles de hojas. Mariposas marrones palidecidas de levedad, que vuelan en el capricho del viento, llenando de soledad la dulce melancolía de los jardines, los desnudos espíritus de los poetas".

José Alfonso Romero Seguín

España 1959

SOBRE LA LECTURA

2011-07-05T22:00:00.002-03:00

"La lectura es el viaje de los que no pueden tomar el tren."

Francis de Croisset
Francia 1887-1937

SOBRE LA ESCRITURA

2011-07-05T21:37:00.014-03:00

"Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.

El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle. ¿Será esta comunicación?

Si es ella, el acto de escribir es sólo medio, y lo escrito, el instrumento forjado. Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor."

María Zambrano

España 1904 -1991

SOBRE LOS LIBROS

2011-07-04T20:00:00.002-03:00

"No sé qué es un libro. Nadie lo sabe. Pero cuando hay uno, lo sabemos. Y cuando no hay nada, lo sabemos como sabemos que existimos, no muertos todavía/.../Un libro abierto también es la noche."

Marguerite Duras
Francia 1914 - 1996
fragmento de Escribir

UNA CANCIÓN...

2011-07-03T11:11:00.001-03:00

collage digital

En el lugar de los espejos

el ruido era una locura

tenía puesto un acertijo

tuviste ojos para mí

ahora llévame con tu mirada

a los inmensos lagos azules de tu vista

en donde puedas descifrarme.

Hoy te seguiría todo el tiempo

me dejaría ir en tus sonidos

como este instante volátil...

volátil...

volátil...

Leo García

EL BARRILETE ROJO

2011-06-30T19:33:00.002-03:00

acuarela y lápiz
original 30 x 42 cm

HAIKU DE INVIERNO...

2011-06-26T14:16:00.000-03:00

acrílico/collage digital

Un sol lejano

despojados árboles

fragmentan el aire

SOBRE LAS PALABRAS

2011-06-22T19:12:00.000-03:00

"Mi amistad con las palabras es tan vieja como mi memoria. Hubo días en los que me encontré a mi misma muy solitaria en mi infancia; aun en aquellos días las palabras solían agitarse dentro de mí puño cerrado. Tan pronto como yo abría mi puño, ellas acostumbraban volar hacia el cielo relumbrando como luciérnagas. Yo solía melancólicamente mirarlas alejarse, pensando “¿Por qué abrí mi puño? Si no lo hubiera hecho, las luciérnagas no hubieran volado lejos.” Una cosa que no pude nunca entender, ¿acaso veía palabras o imágenes? Algunos dicen que vemos imágenes con forma de palabras. ¿Pero en realidad podemos? Las imágenes usualmente toman forma en la mente mediante el recuerdo de cosas vistas. Pero yo he percibido una cantidad de cosas no vistas en mi mente. De todas formas, palabras o imágenes eran mis amigas por aquellos días, y la cosa extraña era que mis palabras eran especialmente coloridas. Ellas tenían algunos colores sobre sus cuerpos negros."

fragmento de texto extraído de Prometeo

Rati Saxena

Rajasthan, India 1954

...EN LA LUZ DE JUNIO

2011-06-13T19:33:00.002-03:00

Una luna tosca, un entrar sorpresivo en la luz de junio; entrante fugacidad que casi no se ve en el tiempo de la periferia y la vigilia. Sonámbulo haz. Haz de calma sin pronunciarse en astuto anochecer. Sólo el eco: delirio de hojas muertas y de animal que pisa – con sorda paz – lo que no debe pisar su blanco paso; peso del aire que graba el hueco de la claridad, ahora que la luna sacude alas detrás de mí, del bosque, en la eternidad del silencio que va estallando.

Hueco de la claridad

Gustavo Maceas

Colombia 1972

PALABRA DIBUJADA

2011-06-10T21:58:00.000-03:00

TORBELLINO

acuarela y digital

ENSAYOS

2011-06-05T19:17:00.000-03:00

Sumergida

en el remolino

de un mar

de hojas azules...

SOBRE LAS PALABRAS

2011-06-01T23:51:00.001-03:00

Más las palabras, ¿dónde?

Las palabras no llegan. No tuvieron espacio

en aquel agostado nocturno, no tuvieron

ese mínimo aire que media entre dos bocas

antes de reducirse a un clavel silencioso.

Pero un aroma oculto se desliza , resbala,

me quema un desvelado olor a oscura orilla.

Alguien está prendiendo por la yerba un murmullo.

Es que siempre en la noche del amor pasa un río.

fragmento de Retornos del amor en una noche de verano
Rafael Alberti
España 1902 - 1999

SOBRE LA LECTURA

2011-05-30T08:00:00.004-03:00

GABRIEL PACHECO

DESTELLO

2011-05-29T23:07:00.002-03:00

SWANLAKE

Hablando de la ilustración y su cercanía al recuerdo, saber que antes que dibujar uno imagina, entiende esta inherencia al sueño que tiene nuestra profesión. Sí, ilustrar siempre desde una habitación en donde desaparezca esa línea entre sueño y recuerdo para convertirla en dibujo.

Otra vez ese trazo que somos.

La inherencia al sueño.

Gabriel Pacheco
México D.F. 1973

BRISA DE OTOÑO...

2011-05-18T19:31:00.000-03:00

acrílico y lápices

...dame un soplo de palabras tuyas

acurrúcame bajo tus párpados

y enséñame a volar.

CUANDO LA LUNA ES DE MELÓN...

2011-05-13T17:50:00.000-03:00

collage digital

DUENDE GRIS

2011-05-13T17:46:00.001-03:00

tinta y lápiz

MARBLING CON LUNA...

2011-05-13T17:44:00.002-03:00

marbling

EL VIENTO LO DESPIERTA...

2011-05-02T16:24:00.000-03:00

fotografía/digital

En llamas, en otoños incendiados,

arde a veces mi corazón,

puro y solo. El viento lo despierta,

toca su centro y lo suspende

en luz que sonríe para nadie:

¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,

una presencia, un cuerpo,

lo que rompe los muros

y hace nacer las formas embriagadas,

un roce, un son, un giro, un ala apenas;

busco dentro mí,

huesos, violines intocados,

vértebras delicadas y sombrías,

labios que sueñan labios,

manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»

cae del cielo,

de ti, mi Dios y mi adversario.

OTOÑO
OCTAVIO PAZ

MÉXICO 1914-1998

SINGULAR DESTELLO

2011-04-30T11:46:00.000-03:00

autorretrato

Ernesto Sabato

Argentina 1911 - 2011

"A veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad."

EL TÚNEL (fragmento)

1°edición Sur/Buenos Aires - 1948

PEZ DE OTOÑO...

2011-04-25T23:58:00.002-03:00

acuarela, lapices y digital

lápiz

ENSAYOS

2011-04-23T23:35:00.000-03:00

marbling y digital

En el fondo del mar...

DÍA DE LA TIERRA

2011-04-22T09:00:00.003-03:00

PAPIROFLEXIA

...COMO UNA LUNA EN EL AGUA

2011-04-21T10:52:00.003-03:00

collage digital

...CON UN DEDO TOCO EL BORDE DE TU BOCA

2011-04-15T23:12:00.005-03:00

«Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar. Hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad, elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.»

fragmento de Rayuela
Julio Florencio Cortázar
Argentino
Bélgica 1914 - 1984 Francia

YUÉLIÁNG

2011-04-09T23:28:00.001-03:00

collage digital

Subir sin palabras, solo, a la torre occidental,

la luna como un gancho,

un árbol señero. El patio oscuro

define el claro otoño.

Cortar no separa. La razón aún inquieta.

Angustia de partir.

Marcharse es un sabor ajeno

en el corazón.

Li Yu

China 937 - 978

SOBRE LAS PALABRAS

2011-04-05T22:00:00.001-03:00

Detener la palabra /un segundo antes del labio,/un segundo antes de la voracidad compartida,/un segundo antes del corazón del otro,/para que haya por lo menos un pájaro

que puede prescindir de todo nido./El destino es de aire./Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,/pero la ausencia necesita otros/para que las cosas sean/su destino de aire.

La palabra es el único pájaro/que puede ser igual a su ausencia.

Roberto Juarroz

Argentina 1925 - 1995

Poemas de otredad -17

Y LLUEVE...

2011-04-03T16:55:00.001-03:00

Un errabundo viento borra sus lágrimas frías

en los cristales. Llueve.

Inquietantes tristezas me llegan, pero todo

el dolor que siento no lo siento en mí,

en el corazón,

en el pecho,

sino en las gotas pasajeras de la lluvia.

Injertado a mi ser el inmenso mundo

con su otoño y su crepúsculo

me duele como una llaga.

Hacia las peñas pasan las nubes de rebosantes ubres.

Y llueve.

MELANCOLÍA de Lucian Blaga

traducción de Darío Novâceanu
en Material de lectura

SINGULAR DESTELLO

2011-03-28T19:00:00.080-03:00

Sumergiendo su cuerpo en el río Ouse, con los bolsillos llenos de piedras, la escritora Virginia Woolf acabó con su vida un 28 de Marzo de 1941, despidiéndose de su esposo con una emotiva carta.

Orlando

(fragmento)

traducción de Jorge Luis Borges

"El hermoso nombre chispeante cayó del cielo como una pluma de azul acerado. Ella lo vio caer, dando vueltas y vueltas como una flecha de moroso descenso que hiende, hermosamente, el aire profundo. Llegaba, como él siempre llegaba, en momentos de calma: cuando cabrilleaba la ola y las hojas manchadas caían lentamente sobre su pie, en los bosques de otoño./.../Entonces llegaba."

Adeline Virginia Stephen
Inglaterra 1882 - 1941

MAGICOS LIBROS...

2011-03-26T09:43:00.000-03:00

Exposición de libros Pop-up! , para niños y adultos
de la colección de Harold M. Goralnick
en la Biblioteca de Hawthorne Longfellow del Bowdoin College (Maine - USA)
hasta el 5 de junio de 2011.

EMOCIÓN DE OTOÑO...

2011-03-21T01:53:00.001-03:00

collage digital

Ha llegado el otoño, por favor,

cúbreme el corazón con alguna cosa,

con la sombra de un árbol, o mejor con la tuya.

A veces tengo miedo de no verte más,

que alas afiladas hasta las nubes me van a crecer,

que tú misma vas a esconderte en un ojo ajeno

y que va a cerrarse con una hoja de ajenjo.

Y entonces me acerco de piedras y me callo,

llevo todas las palabras y las ahogo en el mar,

silbo la luna, la levanto yo mismo y la convierto

en un gran amor.

NICHITA STANESCU

Rumania 1933-1983

DESTELLOS

2011-03-20T21:30:00.001-03:00

“ La lámpara ilumina débilmente los ángulos sombríos de mi cuarto y pone un gran disco de viva luz donde entran mi mano, de repente ambarina, mi libro, mi escritorio. En las paredes azulean delgados hilillos de luna que han entrado por la imperceptible separación de las rojas colgaduras. Todo el mundo se ha acostado en el gran piso silencioso… – Entreabro la ventana para ver de nuevo por última vez la dulce cara leonada, muy redonda, de la luna amiga. Oigo algo así como el aliento fresquísimo, frío, de todas las cosas que duermen -el árbol de donde rezuma la luz azul-, de la bella luz azul que a lo lejos, en un entresijo de calles, transfigura, como un paisaje polar eléctricamente iluminado, los adoquines azules y pálidos. Por encima se extienden los infinitos campos azules donde florecen frágiles estrellas…- He cerrado la ventana. Me he acostado. Mi lámpara, en una mesilla al lado de mi cama, en medio de vasos, de frascos, de bebidas frescas, de librillos preciosamente encuadernados, de cartas de amistad o de amor, ilumina vagamente en el fondo mi biblioteca. ¡La hora divina! A las cosas usuales, como a la naturaleza, las he hecho sagradas por no poder vencerlas. Las he revestido con mi alma y con imágenes íntimas o espléndidas. Vivo en un santuario, en medio de un espectáculo. Soy el centro de las cosas y cada una me procura sensaciones y sentimientos magníficos o melancólicos, que disfruto. Ante los ojos tengo visiones espléndidas. Se está bien en esta cama… Me duermo.”

Marcel Proust

Francia 1871-1922
en Algún día en alguna parte

SINGULAR DESTELLO

2011-03-11T09:00:00.002-03:00

Astor Pantaleón Piazzolla
11 de marzo de 1921 - 4 de julio de 1992
Argentina

Seguramente muchas cosas

buscan ser cantadas por mí:

lo que retumba sin palabras,

lo que afila la piedra en lo oscuro,

lo que a través del humo irrumpe.

Mis cuentas aún no tengo hechas

con el fuego, el viento y el agua;

así sucede que en mis sueños,

de pronto, se abren anchas puertas

ordenándome que siga el rastro

de la estrella de la mañana.

Anna Ajmátova
Rusia
1889 - 1966

UN MUNDO CON FORMA DE MUJER...

2011-03-08T20:10:00.000-03:00

LAS TRES EDADES DE LA MUJER 1905

LA ESPERANZA II 1907-1908

LA JOVEN VIRGEN 1913

SOBRE LAS PALABRAS

2011-02-24T22:49:00.002-03:00

Ten cuidado con las palabras,/incluso con aquellas milagrosas./ Para las milagrosas hacemos lo mejor posible,/a veces se enjambran como insectos /y dejan no una picadura sino un beso./Pueden ser tan buenas como los dedos./Pueden ser tan confiables como la roca sobre la que apoyas tu trasero./Pero también pueden ser ambas: margaritas y moratones./
Aún así, estoy enamorada de las palabras./Son palomas que caen del techo./Son seis naranjas sagradas posadas en mi regazo./Son los árboles, las piernas del verano,y el sol, su apasionado rostro./Aún así, me fallan a menudo./
Tengo tanto de lo que quiero decir, tantas historias, imágenes, proverbios etc./Pero las palabras no son lo suficientemente buenas,/las equivocadas me besan./A veces vuelo como un águila,/pero con las alas de un gorrión./Pero intento tener cuidado/y de ser suave con ellas./
Las palabras y los huevos deben ser tratados con cuidado./Una vez rotos,/son cosas imposibles de reparar.

PALABRAS
 de ANNE SEXTON
Estados Unidos 1928 - 1974

DESTELLOS

2011-02-20T21:12:00.000-03:00

"La luz se hace vino. La noche se triza. La voz, la voz alada, el ala de la voz. La luz que gime en la oscuridad. El viento que gime. La desconocida, la desolada seguridad de un viento venido de esta voz que me llama en mí, me inspira, me expira, me insufla, insuficientemente. Todo es un morir aquí, a pocos pasos de una luna de silencio, de simiente. El verso mágico, el sudor de dos cuerpos aullando. El ver y el no verse. El verso mágico, el esperado, el que ataca cuando es de noche, el que no se escribe para no ofrendarlo, para enumerar y emparedar las miradas que lo esperan."

fragmento en Diarios

de Alejandra Pizarnik

Argentina 1936 - 1972

EL BESO

2011-02-14T08:00:00.006-03:00

GUSTAV KLIMT

Austria 1862 - 1918

Más era un beso
Menos las manos en los ojos
El halo de la luz
En los labios del horizonte
Y unos remolinos de sangre
Que se entregaban al silencio.

Paul Eluard

Francia 1895- 1952

SOBRE LAS PALABRAS

2011-02-13T09:08:00.009-03:00

...Las palabras también, lentas, lentas, el sujeto muere antes de llegar al verbo, las palabras también se detienen. ¿Mejor así, pues, que en los tiempos de la locuacidad? Eso es, eso es, el lado bueno. Y la ausencia de los otros, ¿nada significa? Bah, los otros, los otros no existen, eso jamás ha molestado a nadie. Además aquí deben de haber, otros otros, invisibles, mudos, no importa. Sin embargo, nos escondíamos de ellos, pasábamos rozando sus muros, es verdad, aquí falta esto, los derivativos faltan, aquí está lo malo, bah, eso se decía allá arriba, sinapismo viviente. Mientras las palabras salgan nada cambiará, ahí están las viejas palabras sueltas aún. Hablar, no hay más, hablar, vaciarse, aquí como siempre, no hay más. Pero las palabras se agotan, es verdad, esto cambia todo, salen mal, malo, malo. O es el temor de llegar a las últimas palabras, de saldar las cuentas, antes del fin, no, porque ese sería el fin, a fin de cuentas, no es seguro. (...) Allá arriba quizás sea verano, quizá sea domingo, un domingo de verano.

fragmento de Textos para nada II

en Relatos

de Samuel Beckett

Irlanda 1906-1989

SOBRE LA POESÍA

2011-02-12T20:37:00.001-03:00

Hablar por hablar, arrancar sones a la desesperada, escribir al dictado lo que dice el vuelo de la mosca, ennegrecer. El tiempo se abre en dos: hora del salto mortal.

Palabras, frases, sílabas, astros que giran alrededor de un cetro fijo. Dos cuerpos, muchos seres que se encuentran en una palabra. El papel se cubre de letras indelebles, que nadie dijo, que nadie dictó, que han caído allí y arden y queman y se apagan. Así pues, existe la poesía, el amor existe. y si yo no existo, existes tú.

Por todas partes los solitarios forzados empiezan a crear las palabras del nuevo diálogo.

El chorro de agua. La bocanada de salud. Una muchacha reclinada sobre su pasado. El vino, el fuego, la guitarra, la sobremesa. Un muro de terciopelo rojo en una plaza de pueblo. Las aclamaciones, la caballería reluciente entrando en la ciudad, el pueblo en vilo: ¡himnos! La irrupción de lo blanco, de lo verde, de lo llameante. Lo demasiado fácil, lo que se escribe solo: la poesía.

El poema prepara un orden amoroso. Preveo un hombre-sol y una mujer-luna, el uno libre de su poder, la otra libre de su esclavitud, y amores implacables rayando el espacio negro. Todo ha de ceder a esas águilas incandescentes.

Por las almenas de tu frente el canto alborea. La justicia poética incendia campos de oprobio: no hay sitio para la nostalgia, el yo, el nombre propio.

Todo poema se cumple a expensas del poeta.

Mediodía futuro, árbol inmenso de follaje invisible. En las plazas cantan los hombres y las mujeres el canto solar, surtidor de transparencias. Me cubre la marejada amarilla: nada mío ha de hablar por mi boca.

Cuando la Historia duerme, habla en sueños: en la frente del pueblo dormido el poema es una constelación de sangre. Cuando la Historia despierta, la imagen se hace acto, acontece el poema: la poesía entra en acción.

Merece lo que sueñas.

Hacia el poema (fragmento II) en Libertad bajo palabra
OCTAVIO PAZ
México 1914 - 1998

PARA SOÑAR...

2011-02-09T10:13:00.005-03:00

Había una vez una niña, como cualquier otra niña;

tenía la cabeza llena de curiosidad

por todas las maravillas del mundo,

llena de imaginaciones sobre las estrellas,

llena de asombro por el mar.

Le fascinaba encontrar cosas nuevas...

hasta el día que encontró un sillón vacío.

Entonces se sintió insegura

y pensó que debía poner su corazón a salvo.

Al menos por un tiempo.

Así que lo metió en una botella y se lo colgó del cuello.

Con esto las cosas parecieron mejorar...al principio.

Pero la verdad es que ya nada era igual.

Se olvidó de las estrellas... y ya no se fijaba en el mar.

Ya no tenía curiosidad por las maravillas del mundo

y no prestaba mucha atención a nada...

excepto a lo pesada... e incómoda que se había vuelto la botella.

Pero al menos su corazón estaba a salvo.

Nunca se le habría ocurrido qué hacer

si no hubiera encontrado a una pequeña

que todavía sentía mucha curiosidad por el mundo.

Antes hubiera sabido responderle a la pequeña.

Pero ahora no. Le hacía falta su corazón.

Y en ese preciso momento decidió sacarlo de la botella.

Pero no sabía cómo hacerlo; ya no se acordaba.

Nada funcionaba. La botella no podía romperse;

solo rebotó y rodó... justo hacia el mar.

Ahí, la pequeña que todavía sentía curiosidad por el mundo,

tuvo una idea que podría funcionar.

Y resultó... que sí.

El corazón regresó a su lugar y el sillón ya no estuvo tan vacío.

Aunque la botella sí.

texto e ilustración de "EL corazón y la botella"
de Oliver Jeffers

Australia 1977

DESTELLOS

2011-02-07T09:57:00.000-03:00

Empieza a llover:

tras la puerta entornada

no se puede evitar que sacuda el corazón

este aroma de tierra llovida.

Se adivina a lo lejos

el furor de las gotas

junto a la sed.

Con el aroma, por la puerta entornada

entra al jardín.

Mientras acecha mi sediento corazón.

Dolores Castro

México 1923

UN PÁJARO ES EL VIENTO QUE SE EMPLUMA...

2011-02-02T21:55:00.007-03:00

lapiz y acrílico

Un pájaro es un pájaro en el viento
El viento es el viento entre los pájaros
Un pájaro es el viento que se empluma
El viento es un pájaro de aire
El viento es el viento y es el pájaro
El pájaro es el pájaro y el viento
Y además un pájaro de viento
Y además pájaro - viento

Pájaro - viento
de Jorge Castillo Fan
Perú 1967

FORMAS NATURALES II

2011-02-01T22:34:00.002-03:00

diseño de loseta

estilización de flores de acacia
acuarela y lapices

diseño de loseta

estilización de flores de acacia y pájaros
acuarela y lapices

PARA SEGUIR CANTANDO...

2011-01-11T10:05:00.000-03:00

CANCIÓN DEL JARDINERO

CANCIÓN DEL JACARANDÁ

CANCIÓN DE BAÑAR LA LUNA

SINGULAR DESTELLO

2011-01-10T22:44:00.000-03:00

MARIA ELENA WALSH
Argentina 1930 - 2011

Bajo la risa del verano

giraban mundos de colores.

Entonces era yo tan niña

que no sabía el nombre de las flores.

Recuerdo el pájaro atareado

y la faena de la araña

y el cielo diminuto que cabía

en mis pestañas.

Con la respiración del agua

y el riesgo de la arena

pasaba el tren de la mañana

junto a los grillos y las azucenas.

Y mientras mi candor rondaba

por las provincias de una caracola

tañían su silencio enamorado

el pez y la amapola.

Mínima

en Otoño imperdonable -1947

PARA SOÑAR...

2011-01-05T20:40:00.003-03:00

" En mi corazón vive una niña que siempre que tiene la sensación de que el mundo no funciona, se esconde en su rincón. En el rincón hay canciones que esperan a que ella las cante, acertijos que esperan a que ella los resuelva, recuerdos que esperan a que ella los evoque, sueños que, como la hojarasca, tiene que amontonar e ir examinando… Allí respira tranquila y camina despacio. El silencio entre notas da forma a la música, un silencio que transmite el mensaje de que existe un mundo nuevo y hermoso. En mi corazón vive un niña que siempre se esconde en el rincón, pero sólo por un rato. Es porque necesita un poco de tiempo para volver a encontrar su lugar en el mundo."

ilustración y fragmento de Esconderse en un rincón del mundo
Jimmy Liao (Lao Fu-Bin)
China 1958

2011-01-01T21:12:00.001-03:00

CREATIVA NAVIDAD...

2010-12-26T23:06:00.000-03:00

más imagenes en 1 Desing Per Day